#По_ту_сторону_Земли #Постапокалипсис #Дизельпанк #Полет_фантазии
Часть 12.
Машина рассекала песок так же ловко, как раскаленный нож рассекает кусок нежного свежего масла. Четвертая передача. Отныне нет никаких ограничений ни по скорости, ни по манере своего поведения. Пятая. Можно спокойно пустить своему пассажиру пулю в лоб посреди этой безжизненной пустоши и выкинуть тело у ближайшего ухаба так, чтобы оно с кувырками, поднимая вверх столбы песка, неестественно взмыло в воздух, забавно болтая своими конечностями. Мартина позабавила эта мысль. Шестая.
Машина неслась со скоростью ориентировочно сто пятьдесят-двести километров в час, ревя, подобно загнанной лошади... двум сотням загнанных лошадей. Нет ни патрульных машин, ни встречного движения…в округе на сотню миль нет вообще никого живого. Бьющее своей силой солнце душило каждую каплю жизни, пытающуюся зародиться в этих местах. Седьмая.
- Не слишком ли быстро? – отозвался человек, который успел подкрепиться местными продуктами в новом Линкольне, переодеться и взять припасов в дорогу.
- Не-а. С такой скоростью на нас вряд ли будут покушаться бродячие рейдеры и подземные дикари. Все, что так несется, хорошо оборудовано, об этом знает каждый, - Мартин сделал паузу и оторвал кисть от коробки передач, - они наверняка догадываются, к кому не следует лезть, - он потянул руку куда-то вглубь салона, - и кто в этих местах для них представляет особую опасность, - вслепую Мартин нащупал пульт управления починенной турели, - а опасность для них представляю я, - он аккуратно и с любовью погладил консоль.
- Хотелось бы в это верить.
- А вы не верьте. Вы знайте.
«Какого же черта я согласился?» - пробежало в голове Мартина, - «Недовольный бубнила. Что он, самостоятельно не может добраться до нужного места?» - на последних мыслях человек в кресле пассажира медленно повернул голову влево. Мартин почувствовал на себе недоумевающий взгляд.
- Я говорю, знайте…не верьте, - повторил Мартин, пытаясь избежать неловкости. Человек смотрел на него еще с полсекунды, затем медленно повернулся обратно и уткнулся в лобовое стекло.
«Странный тип…»
Прошло час. Два. Три. Мартин ехал, не обращая внимания на горизонт, на котором периодически появлялись другие автомобили, снующие в поисках своих будущих жертв. Они появлялись так же быстро, как и исчезали за чертой, что ничуть не заботили водителя и его подозрительного пассажира. Кроме шума двигателя и периодических бьющих по салону песчаных комьев не было ни звука. Ни звука. Ни звука...
- Нам нужно в район Нью-Йорка, - громко произнес человек.
- Твою ж…, - Мартин чуть было не выпустил из рук руль, и без того норовивший выскочить, - Ладно, приятель. Только перестань пугать меня.
- Мы едем не в Нью-Йорк.
- Да, - Мартин мотнул плечом,- Но, если мы не заскочим в одно местечко, то заглохнем прямо посреди этого гребаного выжженного ада. Прочистка и заправка нам с тобой не помешают, не так ли?
Человек предпочел не отвечать и продолжал сидеть с каменным лицом. Но уже спустя пару минут, он вновь нарушил молчание:
- Ты же не собираешься ехать в Старый Йорк?
- Конечно, нет! – Мартин повернул руль слишком резко, отчего машину слегка занесло. Задние колеса чуть было не оторвались от земли и не понесли машину к ближайшему песчаному бархану. А при столкновении с чем бы то ни было, на такой скорости трудно понять, что разнесло на части: автомобиль с двумя пассажирами или небольшой танк с маленькой армией.
Еще около часа они ехали молча то и дело, натыкаясь на каркасы старых ржавых автомобилей, преграждающих им путь или же обломки различной техники, начиная от сельских полу-разобранных кукурузников, заканчивая практически целыми нетронутыми мотоциклами.
